Inmaterial.

Yo no paraba de repetir

que quedarte conmigo sería tu perdición,

que huyeras,

que sin mi, serías al fin tú.

Pero en realidad no pensé lo doloroso que sería no tenerte,

lo que me jode ser pasado sin recuerdo,

que solo te toque en mis propios sueños. 

Idiota. 

Irte así ha hecho que ni la poesía me llene,

que no pueda sonreír,

que no consiga conciliar el sueño,

que cada movimiento que realice,

que cada palabra que suelte por mi boca

lleva detrás mil y un 'te quiero's,

aunque ni siquiera estés delante.

No te saco de mi piel,

y estoy terrible sin ti.

Y ahora sólo pienso en mi 'yo' de antes,

me refugio en los recuerdos,

muerdo la lluvia de Noviembre

y escribo sobre cada lágrima que veo

ajena a las mías.

Mis ojos los dejaste secos de locura.

Y en cómo nos hicimos eternos en un mundo de catástrofes,

besamos el polvo una y dos veces,

y tres veces más nos lo echamos.

En un colchón cualquiera, en una habitación cualquiera,

a una hora cualquiera.

Deseando tenerte a todas.

Que no hay persona ajena a nosotros

que supiera describirnos,

y ahora el ajeno eres tú.

Hay veces que me quiero sin ti,

hay veces que bailo, río, sueño.

Veo la luz después de tantísimo precipicio.

Y otras me das miedo

-me doy miedo-

porque no te vas,

y tenerte de esta forma

sólo hace que me eche más de menos.

Y lloro sin pensar,

beso sin mirar,

bebo sin control,

y no escribo como lo hacía contigo.

Y hace tantísimo que no estás

que no me acuerdo de nuestra risa al unísono,

ni de los suspiros a centilladas con el mundo.

Me has dejado con un trozo de alma de menos,

con un beso en un portal de quien sea,

con un 'no mires a las demás como me mirabas a mi,

que me mata.'

Y dejé de recordarte en sueños pasados,

te tenía tan superado,

que hasta se me olvidó olvidarte.

Y tu parte dentro de mi está dejándome sin aire.

Ya te creí olvidado otra vez,

y salí perdiendo.

Otra vez estás aquí.

inmaterial

Ya podías aparecer de verdad,

y demostrarme que hasta mis palabras son mentira,

y poder cerrar nuestra historia 

con un punto y final,

quizás ya me cansé de las comas.

Amar está sobrevalorado,

ya no pido más canciones,

más poemas,

más secretos,

o más besos en tus costillas.

Pero no puedo dejar de pensarte,

mira que lo intento,

aunque solo fuimos una historia más en la ciudad.

Nada importante.

Aunque me van ganando a cero los recuerdos.

Y tú volviendo con ellos

cuando aun no has sido invitado.

Al menos no quería hacerlo.

Joder, odio Noviembre, siempre triste.